廚房裡的味道

那天晚上，你沒有離開廚房。

紅燒肉吃得差不多的時候，爺爺開始說起奶奶的事情。他說奶奶年輕的時候做紅燒肉總是會燒焦鍋底，練了好幾年才學會。他說奶奶會在灶臺旁邊放一個小收音機，一邊炒菜一邊聽歌。他說奶奶每次把紅燒肉端上桌，都會故意說**「這次可能不好吃喔」**，但其實每次都好吃得不得了。

你聽著聽著，眼眶也跟著熱了起來。

「爺爺，」 你說，「以後我每個星期都來幫你做紅燒肉好不好？」

爺爺愣了一下，然後笑了。那個笑很溫暖，像冬天早晨第一縷陽光照在棉被上的感覺。

「好啊。」 他說。

從那天開始，每個星期六的下午，你都會來到爺爺家的廚房。你們一起切肉、炒糖色、找桂花蜜。第一次的時候你把糖色炒糊了，爺爺笑著說**「跟你奶奶第一次做的一模一樣」**。第二次你進步了，肉塊上了漂亮的色。第三次，爺爺吃了一口，閉上眼睛很久很久。

「跟奶奶做的，越來越像了。」 他說。

你知道，紅燒肉的味道或許永遠沒辦法完全一樣。但那一個個星期六的下午，你和爺爺在廚房裡忙進忙出的時光，就是最好的味道。

奶奶也許從來沒有在心願單上寫過什麼大願望。但她一定希望，有人會記得她做紅燒肉時哼的那首歌。

有一天，你終於問了爺爺那首歌是什麼。爺爺想了很久，最後輕輕地哼了幾個音符。旋律簡簡單單的，像一首從沒聽過、卻又好像一直在哪裡聽過的歌。

你把那幾個音符記在心裡，像收藏一顆小小的星星。

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有些味道不會隨時間消失，只會因為愛而變得更濃更香。

***🏁 完 ***